miércoles, 25 de enero de 2012

Sebastián se pregunta si debería dejar de ser vengativo, si en verdad se ha creído los últimos cuatro post its que ha pegado en su habitación. Bosteza, one love, one heart, lets get together and feel allright.
La escritura automática siempre le funciona pero esta noche esta cansado, tiene muchas ganas de irse y de dejar caminar. Tiene ganas de escribir algo caleta para poder canalizar sus sentimientos extraños, mueve la cabeza, se ha rebelado.
" no, no, no voy a escribir"
Sigue bostezando, dentro de poco se ira, tomara su maleta llena de papeles sin importancia y recorrerá media ciudad para buscar una cama vacía, que solo le recordara que extraña, que me extraña.

**Lo que nadie sabe o nisiquera asimilan, es que él está muerto. lo colgaron una tarde, como se cuelgan los muñecos esos en navidad. no sé si murió estrangulado, inclusive podría decir que murió de un resfriado por no ponerse chalina.
ya van dos años desde su muerte y aún no lo han velado, no le han contaminado los pies y tampoco le han rezado para que su alma viaje en paz. todo lo contrario han traído y excavado más en su vida. sus pertenencias les son ahora de otros que también (imagínese) manifiestan ser el mismisimo muerto. yo no he podido creer todo lo que cuentan, que hasta se han dejado los bigotes y portan un libro bajo el brazo. y yo les digo "dejen al muerto en paz", pero ellos no parecen escuchar, los locos se hacen y se ocultan bajo las piedras, así como al difunto le gustaba hacer. Por eso ha sido necesario poner un orden en el pueblo. se ha pedido que no le sigan pidiendo matrimonio a su viuda y que dejen de querer comerse sus legumbres. yo sé que la gente es irracional desde muchos aspectos, pero esto me parece exagerado. la otra vez me contaron que quisieron sacar al muerto de su tumba y echarlo a andar. inclusive sus hermanos han sorteado sus poemitas de hojas sueltas y ya muchos sortean las palabras a la luna y bailan desnudos en el río. yo siempre que los veo, les pido encarecidamente que dejen al muerto en paz, que necesita descansar. pero ni hasta en la tumba lo dejan tranquilo. yo ya no sé qué hacer, hasta he pensado en vender ese poemita que me regaló, pero me da tanta pena, pero yo sé que él lo entendería, porque yo quiero que él descanse, seguro hasta sus pies aún deben estar húmedos, y sus pelos negros a diestra y siniestra. será por eso que muchos ahora se visten con piel de oveja para mantenerse calientes, aunque acá eso ya es una sinverguencería, tanto calor y andar con esa piel. yo lo único que espero es que lo dejen morir en paz.

*poemita regalado
prefiero el viento que es el mismo que te sopla el cabello
que puede hundir un barco o hacer volar una cometa
prefiero la muerte a la eternidad del bosque
lo salado a lo dulce
por eso ha de gustarme el mar y sus algas

rascarme la barba o poner un dado en tu ombligo
fabricar la mentira perfecta para no caer
para mantener este edificio de nube
que cada vez se aleja y que sólo moja

ya han sabido las personas que tú y yo
somos el último ciclón del norte
que acabará con sus casas
ya se enteraron también
que hemos muerto jugando
y que damos vueltas y vueltas
hasta que éste decida dejarnos

por eso es que han tejido una malla
y puesto linternas en todos lados
para no oír cómo caemos

ellos saben que estamos muertos
pero no saben quiénes somos.


lunes, 16 de enero de 2012

si es un delito amar, delincuente soy.

viernes, 13 de enero de 2012

no country for old men

Me sorprende que sea tan joven. A esa edad los edificios se sienten como niños. un edificio no cuenta sus años a diestra o siniestra, sólo deja que lo contemplen y se enorgullece (a veces) de lucir su edad aparente.
Sí, es verdad. Ella planea cambiar su primer apellido y fugar a un lado de este mundo donde no encuentre resultados para volver y mirar lo que sucedió. Nada sucede en vano. Ella sabe que es así, lo supo desde siempre, por eso se interroga mientras transita en un país que no ambienta su corazón, donde la comida le sabe amarga y lo único que quiere es ocultar la cabeza en el agua y respirar por sus branqueas.
No resiste, es verdad. Respirar a veces mata.